Colinas de Ruinas Plateadas y una Luna Completamente Negra - Capítulo 54

 

CAPÍTULO 54

 

 

 

El silbido del viento abrió la puerta.

La chica se levantó de un salto y cerró la puerta, encorvando los hombros contra la corriente fría. Manteniendo la puerta cerrada, aseguró un hilo alrededor de un clavo en el atasco. Aún así, con cada ráfaga, la puerta tiraba con fuerza del cordel y el viento helado barría un remolino de nieve dentro de la casa.

 Solo unos días antes, para brindar un poco más de protección contra el viento, había colgado dos mantas frente a la puerta. Pero ella las quitó y en su lugar las colocó alrededor de su hermana mayor.

La niña volvió a atar el hilo y trató de evitar que entrara un poco menos de viento, pero tuvo que darse por vencida cuando las yemas de sus dedos comenzaron a entumecerse. “Puedo soportarlo”, pensó para sí misma mientras regresaba a la parte trasera de la estrecha habitación, donde una cama estaba hecha con una pila de leña.

—Lo siento por eso. ¿Tienes frío? —ella dijo.

Su hermana no respondió. Dormía con las mantas envueltas alrededor de ella. Su cara pálida, sus labios ligeramente entreabiertos, su pecho demacrado subía y bajaba con cada respiración superficial.

La niña se sentó al lado de la cama y agregó tres frutas de roble espinoso al hibachi. El hibachi se apoyaba a los pies de su hermana, con la esperanza de que el Don de Kouki la mantenga caliente.

Su hermana colapsó hace varios días, el mismo día que la joven fue con su padre al estanque profundo en el valle de la montaña para ver cómo se llevaban su ofrenda. Habían regresado inesperadamente antes del anochecer. Los dos caminaron penosamente por la nieve, la niña cargando una canasta con algunas bayas y un pequeño pañuelo.

Antes de irse, su hermana había sacado un tarro y le había echado un puñado de nueces y castañas y bellotes dulces que tintineaban en la cesta.

Cada vez que su padre se encontraba con una rama seca, la rompía y la añadía a la mochila que llevaba a la espalda. Como resultado, el viaje tomó más tiempo esa vez. El cielo estaba negro cuando llegaron. La niña encendió su farol. Bajo la luz incierta, observaron cómo las corrientes arrastraban la canasta al interior del agujero negro en la roca.

Regresaron a casa, su padre cargando las ramas que no cabían en la mochila, para encontrar a su hermano al borde de las lágrimas. Durante su ausencia, su hermana se había desmayado.

El cuerpo de su hermana se había sentido especialmente cálido últimamente. La niña lo sentía profundamente cuando se acurrucaban juntas por la noche. Pero ese día, cuando regresaron a la cabaña, su piel estaba sorprendentemente caliente al tacto. Ella exhalaba respiraciones rápidas a través de los labios agrietados. Corrieron a buscar todas las mantas de la choza y la envolvieron con ellas. Su padre añadió las ramas que acababa de recoger al hibachi para calentar el interior. Su hermana por fin empezó a sudar.

Su padre gimió consternado cuando la niña aflojó la ropa de su hermana para secarle el sudor. Ella no estaba menos sorprendida. El torso de su hermana mayor se había consumido hasta convertirse en piel y huesos. Sus costillas sobresalían de su piel.

—¡No has estado comiendo! —exclamó su padre.

Fue entonces cuando se dieron cuenta de que las pequeñas porciones de comida que les servía en la cena, siempre con esa expresión amable y burlona en su rostro, habían sido a expensas de la de ella.

Recortó sus propias raciones y las repartió entre su hermana, su hermano y su padre. Ahora que la niña pensaba en ella, desde que empezó a nevar, casi nunca había visto comer a su hermana mayor. Y lo que comía difícilmente saciaría a un gorrión. Mientras los demás comían, ella se ocupaba de reponer la leña y el agua y de hacer las tareas del hogar. Siempre estaba tan ocupada que nunca tenía tiempo para comer. O eso parecía.

La verdad del asunto era que había adelgazado tanto debido a la extraordinaria disciplina que ejercía para negarse a sí misma. Sin duda, su estado había empeorado varios días antes. Y, sin embargo, ponía una cara alegre mientras traía agua del río, recogía leña, avivaba el fuego y les preparaba la cena. Después, arreglaba la choza y quitaba la corteza de las ramas.

Al día siguiente, su padre partía diciendo que regresaría con alimentos y medicinas. No había vuelto desde entonces. Probablemente estaba buscando un segundo trabajo para poder proporcionar alimentos nutritivos a su hija, medicinas si era posible, y si el destino les sonreía, traer de vuelta a un médico o un sacerdote. Tal vez, como la vez que su hermano se lesionó, le rogó a su empleador habitual que le diera más trabajo y estaría internado en las instalaciones durante varios días para trabajar fuera de horario.

Había tanta gente pobre alrededor que era una lucha incluso encontrar jornaleros. Los trabajos que aparecían pagaban salarios exiguos y no siempre en moneda. Una vez pasó un día cultivando nuevas tierras solo para llevar a casa cinco porciones de mijo en un tazón de arroz.

—Simplemente tener un trabajo es una bendición suficiente —dijo con una sonrisa triste.

La ciudad más cercana estaba llena de gente que no tenía casa ni trabajo. Aunque su hogar era una choza pequeña y estrecha, al menos tenían un lugar para vivir juntos como familia. Podrían estar agradecidos por cinco porciones de mijo como pago por los servicios prestados. Cinco porciones de mijo, mezcladas con una variedad de granos, hierbas comestibles y tubérculos, podían alimentar a la familia durante cinco días.

Excepto que su hermana no había comido su parte.

La niña tomó la mano de su hermana. “No es suficiente”, recordó haberse quejado. “No puedo dormir cuando tengo hambre”.

Su hermana debió haberse abstenido por su egoísmo.

—No me comportaré así después de esto. Lo prometo —“Por favor”. Sostuvo a su hermana con ambas manos y derramó toda la energía de su alma en ella. “Por favor, Dios. No nos la quites”.

Mientras oraba, escuchó un pequeño jadeo. Levantando la cabeza con un sobresalto, miró el rostro de su hermana. Su hermana exhaló un largo y laborioso suspiro. Como si intentara vomitar todo lo malo dentro de ella, sus labios se abrieron y un silbido delgado y ronco resonó desde lo más profundo de su pecho.

La niña la llamó, la sacudió por los hombros y salió volando de la choza presa del pánico, llorando por su hermano. Estaba cortando leña junto a la choza.

Con el rostro pálido, su hermano se apresuró a regresar al interior de la choza. En los largos momentos que les tomó llegar al lado de la cama, su hermana mayor se había quedado en silencio. Su boca se abría como para gritar un saludo. La luz se desvaneció de sus ojos claros y el vacío se precipitó.

  

 

La nieve bailaba en la gélida brisa vespertina. El chico sacudió la piedra con las manos. La piedra era tan grande que sus brazos apenas cabían alrededor de ella. Los copos cayeron de la superficie congelada.

“¿Tiene frío, señor?”.

El chico miró fijamente el rostro de piedra indiferente. Su amo dormía debajo de la piedra. Su condición física se había deteriorado ese verano. Dormía y despertaba, dormía y despertaba. Su vida siguió. En sus momentos de lucidez, el maestro decía que estaba bien.

“Y todavía…”.

Cuando todo comenzó, seis años antes, los aldeanos dijeron que el maestro había sufrido graves lesiones corporales que finalmente agotaron todas sus fuerzas.

El chico hizo una ofrenda de la daga ante la lápida. Desde su lecho de enfermo, el maestro lo instruyó en el arte y oficio de afilar una hoja. Cuando el niño demostró la habilidad de seguir y aplicar esas instrucciones, el maestro le dio la daga.

La daga del maestro tenía un borde completamente diferente de las hojas desafiladas en las que había trabajado antes. El proceso de afilado era tan único que planteó un gran desafío. El maestro lo condujo pacientemente a través de los escalones.

—Es demasiado difícil —se quejó el chico. Su maestro sonrió.

—Lo descubrirás lo suficientemente pronto.

Esa fue la última conversación entre los dos.

“Me lo imaginé”.

Los soldados retirados del pueblo le enseñaron lo que necesitaba saber. La noche anterior, finalmente dijeron que podía presentar esta daga a la tumba sin ninguna vergüenza.

Una vez que aprendió a afilar una espada, el maestro prometió enseñarle el arte de la espada. El niño resolvió practicar largo y tendido para poder defender al maestro de la misma forma en que el maestro una vez salvó a su padre.

Lucharía en nombre del maestro y un día derrotaría a la bestia en Kouki.

Pero no había sido capaz de salvarlo.

El niño no quería llamarlo mentiroso. El maestro nunca tuvo la intención de contarle falsedades.

“Aun así…”.

—Dijiste que recuperaríamos el palacio juntos —murmuró el niño para sí mismo.

El viento helado azotó a su lado, haciendo girar los copos de nieve alrededor de la superficie de la piedra.